La cuenta está para dársela.

Como trabajos de gran responsabilidad que, incluso resulta aterrante. De chavales sentados en un bordillo en la acera, con las piernas entrelazadas y las manos apoyadas sobre el adoquín, hablando de preocupaciones típicas de un adolescente. Sentida carretera que se duele al paso de las máquinas, y falta asfalto, como flato al comenzar a correr, estando ya cansado.


Tensión que se puede cortar con un cuchillo, como inocencia perdida en un aparcamiento, sólo iluminado por unos neones rojos, azules, y verdes. Parece luz, pero evocan tinieblas.
Y de sueños repleto el mundo, pero de las ganas ni rastro. Potenciales vividores y cabezas geniales, que sólo alcanzarán el nivel de soñadores y necios.
Que pretenden soñar, pero sólo la realidad se les aparece, y cauces de lágrimas en rostros vacíos que lavan la moral. Moral ardiente como ácido en los mpulmones, que pretenden respirar, y llenarse de vida, aún cuando se deshacen en lenta agonía, sin hacerse a la idea, cruel y maldita, de que su fin está próximo.
¿Y qué hay después? Tarde.
Se apagan las luces del campo, pues las de la ciudad se marchitaron ya hace tiempo, y entre danzas dendroides que dibujan rostros en la propia sombre, evocan risas malginas repletas de un odio. Pero un odio suave, y azucarado.
No es un odio colérico y lacerante, sino un odio liviano e inofensivo. Pero al fin y al cabo, están repletos de ESE odio.

Repta por los suelos el ánimo, que se pregunta dónde está la tan ansiada justicia, y pensamientos surcan en vano las mejores ideas de una mente solitaria que llora en la amargura, y en la soledad de su sapientes pero inútiles capacidades.
Un desasosiego supurante se marca a gfuego en un pecho desnudo, una sensación brutalmente atroz, pero inofensiva, como un osito de peluche con colmillos ensangrentados. Un nudo de sensaciones que no quieren estar ahí, pero sienten la necesidad de quedarse.

Una insolencia al civismo. Como faltarle al respeto al propio respeto, como mirar a la dignidad a los ojos, y decirle con una voz ronca y fría: Te odio. Y esta siente lástima, pero sólo el sueño de conducir al autor de esa mirada por el buen camino. Pues como todos, sólo en un necio sueño se queda. Utópico incluso dentro de lo onírico, una entelequia, desgraciadamente, incomprensible.



"La cuenta, está para dársela".

Mucho lío

Época de reflexión. Últimamente no ando muy inspirado, así que el texto que tenía en mente tendrá que esperar. Todavía tengo que madurar la idea, y se ve que no le da la gana de colaborar, así que tendré que sacarlo muy poco a poco.

De todos modos gracias por las decenas de mails que me llegan todas las semanas dándome ideas para textos, pero tampoco soy un "escritor a sueldo" (qué buen concepto, puede que escriba algo sobre eso). Mil gracias por las ideas, pero no lo hagáis como modo de "tendrías que escribir esto", o "deberías escribir sobre esto", porque no me ayuda. Podéis decirme: ¿Qué te parece el concepto "tal"? o ¿Qué piensas acerca de "tal" idea?
Así si, eso me ayuda a pensar, a indagar sobre cosas, y estimula mi imaginación y mi inspiración.

Pues nada, este sólo era un texto para recordaros a todos que podéis hacer cualquier pregunta en www.formspring.me/ejdepalabras , y que mi Mail está disponible para que me enviéis vuestras sugerencias, ideas, o pensamientos. La verdad es que ayudan muchísimo a la confección de un texto.
Todavía recuerdo cómo se me ocurrió el de Torturas Nazis. Gracias a un Mail que recibí que me ponía que el blog necesitaba más acción, más nazis, más guerra, más sangre, y más inquisición. Lo mezclé todo en un borrador bastante malo y bastante absurdo, pero releyéndolo una y otra vez (y después de ver "Dead Snow", película mala donde las haya") nació el personaje de Gerald Lindërr. Y me puse a escribir una historia, así de sencillo.

Así que no dudéis en enviarme vuestras ideas y pensamientos, aunque sólo sea por conocernos un poco más, y poder conversar. Nunca se sabe de dónde puede nacer un Best-seller. ¿No?

Debo, debería.

- Debería ponerme a estudiar.




"Cinco horas, una viciada increíble a todo tipo de videojuegos, los vecinos hasta las narices de la guitarrita y, por qué no decirlo, un poco de amor propio después...."




- Sí.... debería. Mañana me pongo en serio.
Soy la reostia, y es que encima escribo esto sabiendo que lo estoy escribiendo. No es como uno de esos textos que "nacen", no. Este está sacado por cesárea, y además una cesárea asquerosa y sin anestesia. Como una especie de "tengo que escribir esto porque se me ha ocurrido, y no puede esperar, aunque no tenga el texto ni las ideas maduradas". Por eso en vez de un Word lo estoy escribiendo en "Nueva entrada" directamente, supongo.
Creo, de hecho, que ni siquiera voy a abrir un archivo de word para guardar esto, porque es una soberana MIERDA. Pero como a este mundo de cotillas le encanta leer la vida de los demás (véase su versión gráfica en Telecinco, Cuatroº, los programas de testimonios e historias que no le interesan a nadie en la 3, etcétera), pues escribo esto, o yo qué sé.




Mi holgazanería no me deja tiempo para nada.