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jueves, 30 de diciembre de 2010

Niños Soldado.

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15:24 - ¿Hola? ¿Funciona ya este cacharro? Bueno... en fin. Este es el diario grabado de Adam Tembuka, a 23 de Marzo de 2006, y ahora mismo estoy en la parte de atrás de un camión, no sé la marca ni me interesa, con otros mercenarios, al sur de Somalia. He conseguido trabajo para uno de los señores de la guerra que dominan la situación aquí, y.. ¡Joder! sí que se paga bien: Diamantes puros y sin cortar. De todos modos se piensan que somos gilipollas. ¿De qué sirve en esta situación el dinero? Vale, los diamantes pueden servir de algo más allá de la frontera, pero ¿Quién íba a comprar Diamantes de Sangre sabiendo de dónde proceden? Y lo que es más inquietante ¿Para qué queremos nosotros los Diamantes si somos putos presos de los peces gordos Somalíes? Mis compañeros son tan ingenuos que hacen lo que sea por un puñado de Diamantes. "Sí, ¡son diamantes tío! imagínate lo que podremos hacer con todo esto encuanto salgamos de aquí". ¿Salir de aquí? A veces me sorprenden.

15: 36- Lo cierto, es que para llevar casi 5 días en el país no está tan mal la cosa. Han disparado a Kamungo, y por eso estamos en este camión, ya que es el único chisme con ruedas que funciona en este maldito país y, por tanto, nuestro único medio de transporte, a parte de nuestros pies, claro.... Y casi ni eso, porque ya hay dos personas que han perdido una pierna, un pie, o un brazo por el camino. A kamungo le tendieron una emboscada cuando venía hacia aquí, y ¡él sólo se ventiló a 7 personas!. Creo que formaban parte de la guerrilla del frente de liberación de Somalia, pero al fin y al cabo matamos por dinero, y obedecemos al que más nos paga, en eso consiste ser un mercenario ¿No?.

15: 42- A Chacaro y a Mufair les voló las piernas una mina de esas caseras de baja calidad, por suerte sólo explotó a media potencia, pero el caso es que ya nunca podrán caminar más y... oh.. un momento...

16: 30- Vale, ya. Acabamos de recoger a otro chico. Nos lo hemos encontrado al lado de un árbol, y tenía una escopeta entre las manos, tendría más o menos nuestra edad, unos 15, ó 16 años... Dos metros más alante, yacía en el suelo un hombre de mediana edad, con un agujero en la frente y la parte de atrás de la cabeza completamente destrozada. La cara ensangrentada todavía mantenía los ojos abiertos, pero desde luego, por el estado de sus sesos esparcidos por la hierba muerta que se teñía al paso de la sangre, estaba "bastante" muerto. El chico este no dice nada, así que voy a contarle mi historia, para que vea que no está solo, y que hay gente que lo ha pasado tan mal como él. Voy a apagar esto, luego seguiré grabando más cosas. ¿Quién sabe? Tal vez pueda entregárselas algún día a algún periodista de esos americanos, españoles, o italianos que vienen a veces por aquí, y me haga famoso editando mis "memorias".

- Fin de la grabación...

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1 comentario:

  1. Quizá trata algo demasiado serio como para decir "precioso", asi que me conformo con felicitarte por este relato tan real y palpable. Al leerlo te sumerges en ese ambiente opresivo y casi te parece oler el sudor y la sangre seca.
    Enhorabuena...!

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