Discordia.

Mañana empieza hoy, mientras notamos que, entre lágrimas, es el tiempo el que escapa de nosotros, y no nosotros de él. Ya es tarde para pedir que, al abrir los ojos, se haya dibujado en la bóveda celeste un nuevo día, porque este ya está corrupto.

A veces siento esa sensación de auténtico pavor a que todo lo que tengo en la cabeza pueda salir por algún sitio, o de alguna forma. Me aterroriza pensar que toda esa maraña de ofensas a la propia ofensa puedan adquirir algún tipo de materialización, bien en forma de actos, o bien en forma de personas que puedan cometer ciertos actos.

Y es entonces cuando sólo queda escribir, cuando sólo quedan las letras. Cuando a través de unos pocos símbolos, puedes escupir auténticas barbaridades sin temor a que puedan escapar del papel algún día. Y aunque así fuera, lo escrito siempre permanece, mientras que los hechos y los actos son sólo reales en el momento en el que se perpetran.
Son las consecuencias lo que se arrastra, no el acto en si. Por muy cruel que haya sido, por muy despiadadas que hayan sido las manos ejecutoras, sólo es la culpa, la moral, y la conciencia lo que algún día gritará lo que en ese presente llegó a ocurrir. Y volver a caer en el pozo en el que un día se convirtió tu existencia, vomitando sangre allá por donde se pasa, salpicando a las cicatrices de un presente cansado de luchar que comienza a evaporarse. Este presente no ha aguantado conmigo lo que, en su día, aguantó con otras circunstancias, con otras adversidades.

Esa sensación de sabes que la inspiración no te ha encontrado, y salir en su busca montado en armas hasta dar con ella, y llevarla a rastras hasta los dedos. Obligar mediante cualquier tipo de tortura, la más horrenda que cualquier mente humana, enferma o no, haya podido dilucidar jamás. Crear un sentimiento si o si, aventado por una preocupación de no saber qué es lo que se está haciendo, aun que se haga a la perfección. Una perfección tan absurda que no queda más remedio que llamarlo, simple y llanamente, perfección.

 Siempre se prefiere estar acogido por la suave brisa de la evasión mental, volando en el cielo, que con los pies en la tierra. Esa cálida sensación provoca la ascensión del alma hatsa el clímax más absoluto. Pero el calor, obliga a subir, y cuanto más se sube, más dura es la caída,eso está claro...

...excepto cuando te curtes en mil saltos y batallas

Será entonces, cuando ni cielo ni tierra puedan acabar con una mente que lucha por sobrevivir a través de sus dedos. Donde día tras día, cruentas batallas se libran en su interior, y sólo queda un neutral vencedor.
En la guerra todo muere. En la guerra todo acaba. En la guerra sólo existe la erosión. En la guerra sólo existe la muerte. En la guerra jamás hay vencedores, sino vencidos. En la guerra, como en el amor, todo vale.

 Y ese es el problema, cuando el todo, quiere decir realmente...todo.